Жизнь в промежутках
Или Поцелуй Смерти

Смерть прогуливался по почти пустому парку наслаждаясь чудесным вечером. Яркое, но уже не столь тёплое солнце подсвечивало по-осеннему богатую палитру листвы. Деревья Смерть любил. Они его не боялись. Достойно и безропотно принимая кончину каждую зиму, они возрождались с весенним теплом уже немного другими.

Смерть рассматривал аллею по которой шёл. Его привело сюда ощущение, что сегодня он должен с кем-то случиться.

Он залюбовался полётом бардово-красного кружевного листа, только что сорвавшегося с ветки кряжистого дуба. Ветерок подхватил его и погнал в сторону реки.

— Знаете, если бы деревья могли говорить… — дребезжащий, будто жестяная банка с болтами голос заставил Смерть обернуться.

Под обширной кроной дуба расположились пара столов со скамейками. За ближайшим сидел белёсо-седой старик.

— И что было бы, умей деревья говорить? — спросил Смерть.

Старик расставлял шахматные фигуры, периодически сверяясь с газетной вырезкой, вклеенной в записную книжку. Он поднял взгляд на Смерть, подмигнул и заявил:

— Их было бы не заткнуть.

Смерть помолчал, будто обдумывая слова старика, затем слегка вытянул костлявый палец в сторону стола.


— Любите шахматы?

— Люблю? — старик рассеянно почесал за ухом. — Скорее они меня завораживают. Самая наглядная иллюстрация жизни. Можно сказать ключ к её пониманию. Иронично, что интерес к шахматам у меня появился лишь на склоне лет… Может сыграем?

Тёмные провалы глаз Смерти на миг вспыхнули огнём любопытства. Он присел за стол.